Não à Glória - Um conto para quem já esteve no fim.

Estava ali sentada, em uma posição monárquica de quem já foi chefe de família. O creme anti-rugas que deveria ter sido usado há 30 ou 40 anos. As mãos calejadas de quem via ali as linhas do livro da sua vida. Olha em volta observando cirurgicamente aqueles novos tão inconscientes de seu destino. Procura neles a sua vida pós-morte e se desespera por saber que não verá a sua própria vida. Sorri em saber da ingenuidade e petulância dos que não têm aquilo em que se é mais rica: anos. E morre um pouco em saber que foi em si o que jamais foi para os outros. Morre em saber que seus sonhos morrerão consigo também. Morre em saber que toda uma história não será mais que pó. Que aquele sexo não-feito vai ser incognita para sempre. Morre em saber que é só aquilo. Tão brochante. Pergunta-se Onde estarão os mistérios fúnebres que faziam sua mente criança apavorar-se. É tão patético. Tão simples. Tão humano. Tão pouco divino. Vê que não há glória nenhuma na morte. Que seus heróis juvenis eram idiotas, que sua vida é torta. Sente vez ou outra a agonia da morte, o medo que a levará de repente, assim sem adeus, sem justiça. Pois que não há tribunal para a biologia e o certo é inevitável.
Morre aos poucos.
Poucos.
Poucos.
Poucos.
Poucos.
Poucos.
Poucos.
Poucos.
Poucos.
Poucos.
Poucos.
Poucos.
Poucos.
Poucos.
Poucos.
Poucos.
Poucos.
Como um balde que escorreu a última gota.

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"Quanto menos comes, bebes, compras livros e vais ao teatro, pensas, amas, teorizas, cantas, sofres, praticas esporte, etc., mais economizas e mais cresce o teu capital. És menos, mas tens mais. Assim todas as paixões e actividades são tragadas pela cobiça."

Karl Marx